Cos'è lo Stato Italiano? Una cosa che si mangia? A Milano e a Palermo, a Torino e Reggio Calabria nemmeno la stessa lingua si parla, nemmeno si capiscono! Non te ne sei accorto? Lo Stato Italiano fa, dice e pensa quello che si dice a Washington D.C. e siccome Washington è piena di politicanti, gudici figli-e-bottana e sucaminchia che se la parlano, raccontano fandonie e fanno i "paladini della giustizia" adesso anche qua, come si dice a Napoli "pur 'e pullici tengono 'a tosse" e provano a rompere i cugghiuni.

 

Adesso si inventano che davamo la droga a questi pervertiti di Roma per fare le feste, le orgie. Che forse a questi la minchia non ci da sola non ci funziona! E ci stavano i politici e altra gente importante che si sbattono le ragazze e le lasciano morte sopra la spiaggia. Questo Montagna che veniva a Napoli a comprare la droga da me...tutte invenzioni, fandonie, favole di carusi buone per i giornali.

 

Ma lo sai chi le racconta queste puttanate, Steve? Nu sucaminchia americano come me e te, quel miserabile fallito di Charlie Siracusa che sta provando a raddrizzare la carriera venendo a insegnare agli sbirri di qua.

 

 

Charlie il sucaminchia combatte una battaglia persa; eh ma pure nelle battaglie vinte muore qualche soldato dell'esercito più forte.

Siracusa 'un vali nenti, Steve, nenti! Ci scassa un poco la minchia ma è un fallito. Solo con gli infami, con i delatori possono andare avanti, però se li devono scegliere buoni, non come sto vecchio pazzo abbatemaggio!

 

Chip, prendi un biscottino bello di papà!

Tutta la gente danarosa e timorata di Dio viene e continuerà a venire nel mio negozio a chiedermi la lavatrice, l'ultimo modello americano di TV, eh Steve? Che adesso tutti la cercano, tutti la vogliono questa nuova meraviglia del progresso! Una minchiata che gli fa scordare i debiti, le corna, i problemi e il fatto che non contano un cazzo, sei d'accordo, Steve?

 

Ma adesso tutti sbavano per avere l'apparecchio TV e chi non se lo può permettere fa altri debiti...

 

 

 

Niente comunismo, Don Salvatore.

 

 

 

Dolly del mare profondo, figlia di minatori,
si leva le scarpe e cammina sull'erba
insieme al figlio del figlio dei fiori.
E fanno la solita strada fino al cadavere del grillo,
la luna impaurita li guarda passare
e le stelle sono punte di spillo.
E mentre le lancette camminano
i due si dividono il fungo e intanto mangiando
ingannano il tempo ma non dovranno ingannarlo a lungo.
Infatti arriva Babbo Natale,
carico di ferro e carbone,
il figlio del figlio dei fiori lo uccide
con un coltello e con un bastone.
E Dolly gli pulisce le mani con una fetta di pane,
le nuvole passano dietro la luna
e da lontano sta abbaiando un cane.
E la neve comincia a cadere,
la neve che cadeva sul prato
e in pochi minuti si sparse la voce
che Babbo Natale era stato ammazzato.
Così Dolly del mare profondo
e il figlio del figlio dei fiori si danno la mano
e ritornano a casa, tornano a casa dai genitori.

Il mio nome è Dalton Russel.

Fate attenzione a quello che dico perché scelgo le parole con cura e non mi ripeto mai.

Vi ho detto il mio nome, e questo è il Chi.

 Il Dove lo potremmo anche descrivere come la cella di una prigione, ma c'è una bella differenza fra trovarsi chiusi dentro una cella e trovarsi in prigione.

Il Cosa è facile: ho realizzato un piano in questi giorni allo scopo di eseguire la rapina perfetta ad una banca.

Che è anche il Quando.

Riguardo al Perché: a parte le ovvie motivazioni economiche, è estremamente semplice... perché lo so fare.

Ci resta solo il Come da svelare.

Ed è qui - il grande Bardo direbbe - che c'è l'intoppo

Giace lì
che la sua anima riposi in pace
insieme alla sua scortesia
ora un pubblico ingordo
può dividersi i resti
della sua malattia...
...e i suoi numeri di telefono

 

Giace lì
Poeta
Profeta
Fuorilegge
Imbroglione
Electric Star.

 

Inchiodato da un guardone
che avrebbe presto scoperto...

"Una poesia è come una persona nuda..."

...che anche il fantasma
era più di una persona

 

"Ma una canzone è qualcosa che cammina da sola?"

 

"Non c'è bisogno di buttare giù qualcosa su un foglio
per essere poeti.
Io non mi definisco un poeta.
Non mi piace la parola.
Io sono un artista del trapezio.
Avvistarlo.Sentirlo.Aspirarlo.
Strofinarlo su tutti i pori della mia pelle.
Il vento negli occhi.
Versando miele nel mio alveare".

 

Fu allora che capii
che era finita per sempre.
Sapevo che sarebbe successo

Lo sapevo da un po'.
L'avevo intuito.

Ma allora perché ad un tratto era così difficile respirare?

Come ho fatto a scendermi due litri di vodka assoluta ed essere ancora vivo?