Alla Stazione c’è un bel sole come in altri posti. "Amore mio dolcissimo, c’è un verme nel caffè". Per punizione c’è l’hamburger. Ci spingiamo. Abbiamo barbe. Abbiamo fede. Abbiamo sputi. Abbiamo buchi sul gilet. Siamo accampati sull’aiuola. La colomba morta vola. C’è una rissa. Bottigliate in faccia. Vuoti a perdere. Guardiamo i treni e gli aereoplani. Russi e lituani. Ci scambiamo la Peroni e un po’di tonno in scatola.

Il suo bagliore mi scuote come i tuoi ronzii, loro si calmano con la canzone del cigno cantante. Scuote la sua mano fredda per sentire. Tu ti sei fatta strada tra calde ciotole ubriache. Lei succhia per gioco ma è contenta mentre la giornata scorre via.

Alla Stazione c’è un bel niente come in altri mondi che sono possibili per me, per te, per chi altro arriverà. Perciò pranziamo e poi pisciamo contro i muri di Milano. Controvento ci sposiamo. Oggi si vola. Oggi si va. Mangiamo a pezzi i nostri figli. E qualche avanzo lo incartiamo dentro un foglio di giornale: prima o poi ci servirà. Amiamo l’Uomo e il suo sapore. I signori e le signore. Il loro eterno roteare come agnello nel kebab. Abbiamo il sushi. Abbiamo il vino. Spezziamo il pane e la schiena al cane. Non c’è sindacato. Non c’è stato mai nessuno che mi ha amato tanto come questa notte. Muoio. Ho fame, amore mio. Dice il governo che è passato ormai l’inferno e ti ho sposato. Qui fra i topi neri e i fiori il cranio ti ho mangiato.

Divagazione Alcolica #16160 (I'm in love with my beer)

Io e l'alcool siamo due innamorati. Purtroppo come in tutte le storie d'amore prima o poi lui si stancherà di me e mi farà del male. Fino ad allora, però, voglio vivere appieno la mia storia con lui.

Divagazione Alcolica #16161 (Sulle relazioni che finiscono)

Troncare una relazione è come smettere di fumare. Va tutto bene finché qualcuno non si accende la sigaretta.

Non amo trincerarmi in un sorriso, detesto chi non vince e chi non perde. Non credo nelle sacre istituzioni, di gente che ha il potere e se ne serve: giocattoli di carta in mano ai pazzi puntati su milioni di persone.
Tu ascolti tutto e cerchi di capirmi, finendo poi per fare confusione e dici che per te non sono in pace.
Certo che almeno in questo mi conosci.
Nell'attimo che brucia la ragione io butto al fuoco tutte le mie croci e semino i miei fatti personali mischiati a tutto quello che è sociale. Vivo con la stessa indipendenza gli scandali le guerre o la spirale.
Mi dici che una regola ci vuole, qualcuno deve pure aver ragione. Sarà forse che sono diffidente ma i capi non sono altro che persone e trattano le masse come capre: tosando e macellando l'eccedenza, sacrificando al fatto personale le madri, i figli, i padri e la decenza. Si macchiano dei crimini più bassi per conservare il posto da sedere, le chiese, il parlamento, i sindacati, le banche e gli altri centri del potere.
Gli amici sai, gli amici tante volte mi dicono che sono un piantagrane: che parlo senza un poco di rispetto, che amo più gli oppressi o le puttane.

Ma sono fatto così
e non ci posso far niente
prendimi pure così
come mi accetta la gente
che mi sorride e che mi lascia parlare
però non mi sente,

L'albero di Natale ha una stella in cima per ricordare la cometa di Betlemme. E le palle per ricordare Chuck Norris.

Scese dalla luna, dalla luna piena, per cercar fortuna e la fortuna non trovò. Rimbalzò sul fieno, tese la sua mano al primo tipo strano che vicino capitò. Era un bel bambino con un giglio al dito, strinse la sua mano di pelouche. Era un assassino, figlio di Caino. Strinse la sua mano e la sua gola dopo un po'. Morte senza gloria, fine della storia. Morte di un orsetto, di un orsetto di pelouche. Era un bel bambino con un giglio al dito, strinse la sua mano di pelouche. Era un assassino, figlio di Caino, strinse la sua gola di pelouche.

(Musica per Bambini)

La diarrea, quando vuole sorprenderti, potrebbe pagarti da bere, offrirti un caffè, regalarti qualcosa, invitarti a una festa invece di farti correre in bagno come un ossesso.

Schizza la mente quando la si tende. Si contorce si espande. Se risucchiata ruggisce di dolore e di piacere. Calore che irradia in onde rotonde. Gelo verticale, cunei sparati giù a frantumare.Doma di bimbo doma di cavallo condizione dell'uomo e non è facile sai. Non è facile mai. Probabili cadute su disastri annunciati. Connessioni smarrite, tempi mal calcolati. L'apocalisse è quello che c'è già. Mistica biomeccanica. Eonica soap opera puntate quotidiane. Assegnate le parti corrono le comparse.

Del resto...
M'IMPORTA NA SEGA SAI...MA FATTA BENE CHE NON SI SA MAI.

Tabula rasa elettrificata.