Ho terrore degli scarafaggi. La causa è un trauma infantile. Risale a quando avevo 7 anni. Ero in campeggio con i miei genitori. Stavo giocando con un SuperSantos, antico pallone di gomma di forma approssivamente sferica che era considerato (ed è considerato tuttora dai feticisti del genere) un must e un non-plus-ultra delle vacanze. Il pallone tra un calcio e l'altro finì in un boschetto vicino. Nonostante mio padre mi avesse proibito di entrarvi per recuperare il pallone io vi entrai di nascosto. Trovai il pallone. Era ricoperto da qualcosa di nero in movimento, migliaia di insetti. In preda al panico, scappai dal boschetto e andai da mio padre per raccontargli in lacrime l'accaduto. Mio padre si infuriò perché avevo disobbedito ad un suo ordine. Mi urlò contro, molto arrabbiato. Poi mi picchiò. Con uno scarafaggio. Un’esperienza che mi ha segnato così profondamente che tutt’ora non riesco a fare a meno di urlare in preda a convulsioni e spasmi disarticolati ogniqualvolta vedo una grossa blatta con il manto nero lucido ornato da pittoreschi riflessi rossastri; cosa che accade grossomodo ogni giovedì sera. Se non altro finché non la pianterò di assumere LSD.

Sezionatori d'anime giocano con il bisturi. Maggioranze boriose cercano furbi e stupidi. Sobillano i malvagi. Aizzano i violenti e indispongono gli invidiosi. Intanto non c'è più strada da percorrere. E' morta anche lei. Qualcuno ha parla di aids. Qualcuno fa il controllo per le malattie veneree. Qualcuno ha il post-sbronza. Qualcuno invece ha il post senza essere mai stato niente. Cerco le qualità che non rendono in questa razza umana, che adora gli orologi e non conosce il tempo. Cerco le qualità che non valgono in questa età di mezzo.