E il senso della vita resta 42.

Io sono una domanda e mai la risposta. Se fossi una risposta nessuno la ascolterebbe. Una domanda rinchiusa in una gabbia, tra le braccia di un punto interrogativo. Cosa pensi io abbia detto? Cosa mi risponderai? Non importa. Perché io non ascolto. Non hai capito niente di me. E non potrei mai essere ciò che cerchi. Puoi prendermi o gettarmi nel baratro. Anche questa volta non m'importa. Cosa pensi di aver capito di me? Non sono più un ragazzino, sono un criminale. Con questa faccia, che altro potrei essere? Puoi prendermi o gettarmi nel baratro. Come puoi pensare di aver imparato cose che non ti ho insegnato? Capisco, vuoi camminare sulle tue gambe. Ma non mi hai capito. Perché cammino con te ma non sono come te. Avrai pure visto cose che gli altri non hanno visto. Quello che sarei potuto essere per te. Adesso mi vedi per quello che sono. E, cara mia, non sono spaventato da ciò. E adesso posso mostrarti chi sono davvero. E, cara mia, sono tranquillo e non ti chiederò aiuto. Possono farmi a pezzetti ma non possono ammazzarmi. Perché ormai so chi sono. E mi basta un secondo di perfezione per essere reale, per toccare cose che non esistono in realtà. Posso prendere ancora a cornate il mondo. Perciò datemi un'arena. Zak il toro si scatena. Perché oltre al pugilato sono attore raffinato. Come fa la gente a pensare di potermi cambiare? Quando loro sono i primi a voler restare uguali? Non mi hanno capito. Perché cammino con loro ma non sono come loro. Cercano di dirmi chi devo essere. Perché non sono chi vogliono che io sia. Ma la gente si limita a dormire mentre io continuo a sognare. E le loro parole sono solo sussurri e bugie a cui non mi va di credere. Nel frattempo io sono. Perché sono ancora qui.

E della serie "sei sopravvissuto a un incidente mortale perché manco all'Inferno ti volevano."

Keith Richards, chitarrista degli Stones. Ha provato ogni droga esistente dal 1960 ad oggi. E' ancora vivo. E suona ancora negli Stones.

Questo non vi dice niente?

Così l’anno indiano era durato solo sei mesi, pensò Fred Occhiosolo. L’Imperatore e i suoi compari finivano in Marina, magari spediti nelle colonie, a schioppettare gli indiani veri. I selvaggi di Londra erano troppo feccia per farsi nazione, ma abbastanza leccati da infilare una divisa. L’incontrario degli indiani al di là dall’oceano. Abbastanza feccia per servire all’armata ma troppo leccati per… boh, insomma, l’incontrario.

Occhiosolo pensò che la taverna era di nuovo sua e questa volta, se non voleva regalarla al primo stronzo, doveva studiarsela bene. Certo, il primo stronzo che andava lì dentro con quattro compari armati e sguanosi, se la pigliava di sinistro, la taverna. Tutto stava nel non farceli venire. Se c’era qualcosa che gli avevano insegnato, quelle teste sbroccate, era la frase che l’Imperatore ripeteva più spesso.

Tanto per cominciare, un’insegna. Taverna di Occhiosolo, magari, per dirla chiara da subito. No, macché, Fred Occhiosolo, ormai, faceva paura giusto ai fringuelli. Piuttosto, La taverna dell’Imperatore, come per ricordarti che quello, prima o poi, poteva pure tornare. I preti andavano avanti da secoli a tenere giù i fedeli con una stronzata del genere, perché non doveva riuscirci lui, per quegli anni micragnosi che gli avanzavano da fare? Se la paura era l’anima del commercio, il commercio aveva molto da imparare dalla Chiesa di Cristo.

La taverna dei Mohock, bello, sì, o La taverna dello scalpo, ecco, che quello sciroccato dell’Imperatore gliel’aveva fatto tenere, lo scalpo di Dread Jack, non si sa mai, e adesso infatti tornava buono, lo poteva inchiodare al muro dietro il banco, sotto un paio di accette incrociate, dove teneva il ritratto a carbone che gli avevano fatto in galera. Magari con la taverna indiana poteva smerciare ancora quella broda schifa, gin, melassa ed estratto di menta, che l’Imperatore glutava di continuo, e i suoi compari c’erano costretti, perché diceva che quello era il cicco preferito di suo nonno e di quegli altri indiani che erano venuti dalla regina Anna, prima che i crucchi si pigliavano il trono. Anche la broda tornava buona, per ricordare che lì, alla vecchia Taverna Occhiosolo, ora Dello scalpo, la Settima Nazione continuava a trovarsi, fintanto che l’Imperatore non tornava dall’America, con pelli di castoro e figa per tutti. 

Venti galloni di sciroppo alla menta. Se riusciva a darli via prima che mettevano i vermi, se lo faceva tatuare sul culo.

Ed è per questo non sono mai e poi mai più tornato indietro.
Indietro non si ritorna, eh eh eh eh! Questo è poco ma sicuro!